Cinzas e Coroa

Contei catorze corpos nas cinzas da fazenda Montiel quando eu tinha catorze anos. Hoje entro no palácio do homem que carrega o sobrenome culpado, com outro nome costurado à pele e uma faca afiada contra o meu próprio medo de falhar com a minha mãe morta.

Hernán Fuentes de Salazar não grita: baixa a voz quando está furioso, e isso me gela mais do que qualquer chicote. Capitão-general aos trinta e um, mandíbula de pedra, olhos negros que não olham — registram —, mãos de soldado que cheiram a couro e pólvora velha. Caminha como se Cartagena inteira lhe pertencesse, mas há algo quebrado por trás dessa rigidez: uma culpa que carrega como condenação, um sobrenome que o adoece e que ele protege porque, sem ele, centenas caem. Eu vim para incendiar o mundo dele. Ele me olha como se soubesse exatamente com qual fósforo.

O Vice-Rei nos quer casados para selar uma aliança que fede a sangue e contrabando. Sob as muralhas correm túneis, armas, documentos que poderiam acender a independência — e uma conspiração que ameaça exumar o massacre que me fez. Hernán sabe quem deu aquela ordem. Não foi ele. E há anos vem desmantelando por dentro o império que eu vim queimar por fora. Amá-lo significa renunciar à única identidade que me sustentou: a vingadora. Não amá-lo significa trair a única coisa que olhou para além da minha armadura e não desviou os olhos.

Posso cravar-lhe a faca e me perder com ele nas cinzas. Ou posso baixá-la, e descobrir que a mulher que resta debaixo da vingança não sabe como seguir viva.