Sua Lei de Areia

Meu pai me assinou como se assina um cheque: com pressa, sem me olhar nos olhos, em um contrato que pesa mais do que meu nome. Cheguei a Dar Al-Sahra envolta em seda e raiva, transformada em pagamento de uma dívida que nunca foi minha, jurando a mim mesma que nenhum homem voltaria a decidir se eu era pessoa ou propriedade.

Karim Al-Rashid não grita. Não precisa. Tem quase dois metros de quietude calculada, cheira a oud queimado e a faca recém-afiada, e tem olhos de âmbar escuro que não piscam quando me leem como se já soubesse a cor exata das minhas feridas. Gira um anel de ônix no dedo mínimo cada vez que contém a raiva, e por baixo dessa máscara de rei impecável pulsa algo que ele esconde com mais medo do que jamais admitirá: uma criança de seis anos, uma criada assassinada e uma tumba sem lápide na ala leste do palácio que poderia afundar seu império em uma única frase.

Ele me quer quieta, calada, sua. Mas eu não tenho medo dele — e isso o desarma mais do que qualquer ameaça. Cada regra que me impõe é uma corrente que ele mesmo carrega primeiro: controla porque teme que a verdade o desnude, e me aprisiona porque sou a primeira pessoa a vê-lo sem a coroa. Amá-lo seria me render ao homem que me transformou em mercadoria. Odiá-lo seria negar que só as mãos dele sabem tocar a mulher partida que existe dentro de mim — essa que aprende, noite após noite, a negociar o próprio desejo em vez de mendigar a própria liberdade.

Há rivais afiando facas pelo seu trono e um contrato que nos prende como uma corda no pescoço dos dois. Se Karim cair, caio com ele. Se me escolher em vez do seu silêncio, perderá o império que construiu sobre o túmulo de sua mãe… e eu perderei o único monstro que me ensinou que ainda sei arder.