Cativa em Florença

Minha mãe fugiu me deixando duas coisas: um sobrenome falso e uma dívida escrita com sangue na Toscana. Nunca aprendi a pertencer a ninguém, então, quando vieram cobrar, eu não tinha nada a perder. Exceto a verdade que corre nas minhas veias e que nem eu mesma conhecia.

Enzo Ferrante não grita, não ameaça, não pisca. Apenas me olha com aqueles olhos cor de âmbar como se já tivesse decidido por nós dois, e arrasta meu nome com sotaque toscano até transformá-lo numa condenação doce. Cheira a carvalho queimado e a segredos de dez anos atrás, a um pacto imperdoável que assinou para salvar os seus e que agora o obriga a controlar tudo — inclusive a mim. Eu o desejo justamente porque sei que um homem assim não sabe se entregar sem antes se quebrar.

Na sua villa de pedra, entre alambiques de cobre e vinhedos vermelhos como uma ferida aberta, descubro que a dívida da minha mãe não era dívida: era prova. Sangue proibido, uma herança capaz de me coroar ou de pulverizar o império Ferrante, e um cartel do sul disposto a degolar nós dois antes de nos deixar falar. Ele me esconde para me proteger; eu preciso gritar para me encontrar. Sou a única que entende a culpa dele. Ele, o único que reconhece minha orfandade como própria.

Posso me calar e viver como sua obsessão, linda e enjaulada entre ciprestes. Ou posso dizer meu verdadeiro nome em voz alta e vê-lo perder tudo o que matou para conservar. Inclusive a mim.